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    你，别在哭了好不好。

    镜子里的人没有听他的

    泪水无声地滚落，一开始只是一两滴，随即就连成了线，不受控制，也毫无声息。

    他抬手去擦，指尖冰凉，碰到温热的泪，竟被烫得一颤。

    越擦越多。

    他终于不再试图去哄那个镜子里的自己了。

    就一会儿。

    他模糊地想。

    就一会儿……就好。

    让他哭一会儿。

    低头，掐着掌心

    连哭都不敢出声

    过了好一会，他颤抖着手，打开妆奁。

    细腻的铅粉一层层覆上去，掩盖了苍白，也掩盖了所有稚嫩与脆弱。

    笔尖勾出上扬的眼角，鲜红的胭脂涂上唇瓣，镜子里的人逐渐变得陌生、艳丽，且遥远。

    他起身，走到房间中央那片无形的“舞台”上。

    锣鼓弦乐在他心中无声地响起。

    身形一旋，衣袖抛出两道凄冷的弧线。

    开口，唱词不再是稚童的嗓音，而是被刻意拔高的清亮婉转。

    现实太痛，太混沌，太冰冷。

    那些虚假的关怀、赤裸的野心、沉重的棺木、父亲模糊的面容……所有这些无法承受之重，都被他强行隔绝在外。

    他旋转，腾挪，指尖兰花，眉目含情又似含悲。

    他在演一个别人的故事，一个早已被定义了开始与结局的故事。

    这比自己那看不到前路、只剩沉重枷锁的未来，轻松得多。

    外面的海棠花依旧开着，喧闹而生机勃勃。

    灵堂的香烛味或许还未散尽。

    那些叔伯可能还在外间算计着。

    但这一切，都与此刻台上的他无关。

    在这空无一人的房间里，穿着未褪的孝服、面覆浓重油彩的少年，对着根本不存在的看客，将自己彻底投入那一出早已写定结局的戏文中。

    　　


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